Votre vie vous appartient toujours

Elle s’est tenue devant moi et m’a dit :

« J’ai mal partout. »

Son épaule droite faisait si mal qu’elle ne pouvait pas s’allonger dessus.

Le bas du dos et la région du sacrum faisaient mal.

Ses jambes s’engourdissaient.

Sa main droite était devenue faible.

« Mon dos ne se redresse plus. »

« J’ai toujours mal au ventre. »

Elle vivait avec des douleurs abdominales et des ballonnements depuis presque cinquante ans.

Il y avait de la constipation, de l’anxiété, et un mauvais sommeil.

Et lorsque je l’ai regardée, debout devant moi, j’ai vu un corps qui semblait se retenir partout.

Non pas simplement faible.

Tenu.

Comme si lâcher n’avait pas été une option depuis très longtemps.

Puis elle a commencé à parler de son mari.

Ils étaient mariés depuis cinquante-deux ans.

« Dehors, c’est un homme bien », a-t-elle dit.

« Mais à la maison, c’est un loup. »

Elle a décrit ses paroles dures, et combien elles l’avaient blessée au fil des années.

Puis elle a dit :

« Il n’a pas changé du tout. »

Je l’ai regardée.

« Et vous ? »

Elle s’est arrêtée.

« Quand il vous parle ainsi, votre manière de répondre, a-t-elle changé ? »

Elle a réfléchi.

Puis elle a répondu :

« Non. »

Et soudain, ces cinquante-deux ans m’ont intéressé autrement.

Je ne peux pas dire que son mariage a causé sa douleur.

Je ne peux pas dire que cinquante ans de gêne abdominale venaient des paroles de son mari.

Le corps est bien trop complexe pour cela.

Mais je pouvais voir quelque chose qui valait la peine d’être demandé.

Pendant cinquante-deux ans, le stimulus s’était répété.

Et, selon ses propres mots, sa réponse aussi.

Combien de fois son corps avait-il participé à cette réponse ?

Une phrase arrive.

Elle l’entend.

L’émotion monte.

Le corps se resserre.

L’abdomen se tient.

Peut-être que le souffle change.

Peut-être que les épaules se figent.

Puis une autre phrase vient.

Et le corps recommence.

Une fois, c’est un instant.

Mais que se passe-t-il lorsqu’une réponse se répète pendant des décennies ?

C’est là qu’un autre choix devient intéressant.

Et si le corps n’avait pas à répondre à chaque fois ?

Il parle.

Vous l’entendez.

Et rien ne suit.

Pas de dispute.

Pas d’explication.

Pas un après-midi à rejouer ses mots.

Pas une nuit à emporter la conversation dans le lit.

Les mots passent simplement.

Comme une rafale sur le visage.

Cela touche la peau.

Soulève les cheveux.

Et disparaît.

Le corps n’est pas obligé de suivre le vent.

Il ne s’agit pas de supporter un mauvais traitement.

Lorsque la sécurité ou la dignité demandent d’agir, on agit.

Mais toute provocation n’exige pas que le système nerveux, les muscles, le souffle, l’estomac, et le reste de la journée y participent.

Parfois, ne pas réagir est déjà un choix.

Même un choix très puissant.

Son mari peut ne jamais changer.

Après cinquante-deux ans, cette possibilité mérite peut-être d’être acceptée.

Mais s’il ne change pas, son corps doit-il continuer à lui répondre exactement de la même manière ?

Une autre phrase dure doit-elle devenir un autre abdomen serré ?

Une autre nuit sans sommeil ?

Un autre jour qui lui appartient ?

Peut-être pas.

Il reste une autre direction pour l’attention.

Sa propre vie.

Ce qu’elle aime.

Qui elle aime.

Ce qu’elle a envie de lire.

Où elle a envie de marcher.

Ce qui la fait rire.

Ce qu’elle a envie de faire d’un mardi après-midi ordinaire.

Son mari peut continuer à vivre à l’intérieur de ses propres choix.

Elle n’est pas obligée d’habiter là-dedans avec lui.

C’est peut-être une autre possibilité qui devient accessible au corps :

Tout ce qui m’atteint n’a pas besoin d’entrer en moi.

Tout ce que j’entends n’exige pas une réponse.

Toute tempête dehors n’a pas à devenir une tempête dedans.

Parfois le vent souffle.

Les cheveux bougent.