Le corps est fait pour vivre, pas pour être regardé

Récemment, j’ai rencontré deux femmes.

L’une avait cinquante-neuf ans.

Elle me disait avoir peur de prendre du poids.

Peur de perdre du muscle.

Peur que son corps s’affaiblisse.

Je lui ai demandé comment elle dormait.

« Bien. »

La digestion.

« Bien. »

Le transit.

« Normal. »

La douleur ?

« Aucune. »

L’autre femme avait soixante-seize ans.

Elle a souri, fière, et m’a dit :

« Je pèse encore exactement le même poids qu’à dix-huit ans. »

Pour elle, c’était une réussite.

Ce que je voyais, c’était un corps devenu très mince, avec une masse musculaire très réduite.

Deux femmes différentes.

Une même histoire.

Toutes deux regardaient leur corps.

Ni l’une ni l’autre n’y vivait vraiment.

En consultation, nous entendons souvent les personnes se décrire par des chiffres.

Le poids.

L’IMC.

Les analyses de sang.

La masse musculaire.

Les diagnostics.

Les comptes rendus médicaux.

Mais lorsque l’on pose une question plus simple —

« Comment votre corps se sent-il vraiment, aujourd’hui ? »

Beaucoup s’arrêtent.

Ce n’est pas qu’ils n’aient pas de corps.

C’est qu’ils ont peu à peu appris à l’observer davantage qu’à l’éprouver.

Certains craignent la maladie de demain, alors que le corps d’aujourd’hui dort encore bien.

D’autres poursuivent le corps qu’ils avaient à dix-huit ans, au lieu de prendre soin de celui qui les porte à soixante-seize.

D’autres encore passent des années à rendre leur corps acceptable au regard, sans plus se demander s’il leur permet encore de marcher, de respirer, de rire, d’embrasser leurs petits-enfants, ou de profiter d’un après-midi au soleil.

Peu à peu, nous avons confondu ce pour quoi le corps est fait.

Le corps n’a jamais été fait pour contenter nos yeux.

Il a été fait pour porter nos vies.

Pour nous laisser gravir une montagne.

Préparer un repas.

Tenir la main de quelqu’un.

Nous relever après une perte.

Danser.

Pleurer.

Dormir.

Vieillir.

Aimer.

Un corps en bonne santé n’est pas simplement un corps qui paraît jeune.

C’est un corps qui continue de participer à la vie.

En consultation, il m’arrive de demander simplement :

« Est-ce votre corps qui vous empêche de vivre aujourd’hui…

ou passez-vous cette journée à vous inquiéter du corps de demain ? »

La réponse est souvent silencieuse.

Prendre soin du corps ne signifie pas toujours chercher à le changer.

Cela commence parfois par changer notre relation avec lui.

Le plus grand cadeau que nous puissions offrir à notre corps n’est pas la critique permanente, mais la gratitude.

Non parce qu’il est parfait.

Mais parce que, malgré tout,

il continue de nous porter à travers la vie.