Quand il n’est plus nécessaire de fuir la peur

La peur a une façon de nous donner envie de partir.

Quitter la pièce.

Quitter la sensation.

Quitter le corps.

Trouver une explication.

Trouver à être rassuré.

Trouver quelqu’un qui puisse nous dire que rien n’est grave.

N’importe quoi —

pourvu que nous n’ayons pas à rester là où nous sommes.

J’y ai pensé de nouveau lors d’une séance avec un homme que je connaissais depuis un certain temps.

Sa femme venait aussi à la clinique.

Ce jour-là, quelque chose d’inattendu s’est produit.

Une vague de peur, intense, est apparue.

Ce n’était pas quelque chose que nous avions prévu d’explorer.

Elle est simplement venue.

Son corps a réagi fortement.

Il y avait de la tension.

De la détresse.

Le sentiment que quelque chose se passait en lui, qu’il ne comprenait pas tout à fait.

Et c’est peut-être l’une des choses les plus difficiles avec la peur.

Avant même de pouvoir la nommer, nous essayons déjà de lui échapper.

« C’est de la peur »

Je suis resté auprès de lui.

Je n’ai pas cherché à expliquer d’où venait cette sensation.

Je ne savais pas.

Et à ce moment-là, en connaître l’histoire ne semblait pas nécessaire.

J’ai plutôt essayé de mettre des mots sur ce qui était en train d’arriver.

« C’est de la peur. »

Il a compris.

Oui.

La peur.

Quelque chose a semblé s’éclaircir une fois qu’elle avait un nom.

La sensation était toujours là.

Mais elle n’était plus tout à fait inconnue.

Puis j’ai dit quelque chose de très simple :

« Vous n’êtes pas obligé de fuir. »

« C’est votre peur. »

« Vous pouvez rester auprès d’elle. »

Et c’est ce qu’il a fait.

Il n’avait nulle part où aller.

Rien à résoudre.

Rien à écarter.

Il est resté allongé.

Je suis resté auprès de lui.

Et la peur a eu le droit d’être là, elle aussi.

La peur était là. Lui aussi.

C’est ce point auquel je reviens sans cesse.

La peur n’avait pas à être vaincue.

Il n’était pas nécessaire de discuter avec elle.

Il n’était pas nécessaire de la transformer en quelque chose de positif.

Pendant un moment, la peur était simplement présente.

Et lui aussi.

Peut-être que quelque chose d’important se joue dans cette distinction.

Quand la peur apparaît, le corps peut la vivre comme si le danger lui-même était là.

J’ai peur.

peut vite devenir :

Quelque chose de terrible est en train d’arriver.

Et alors tout se prépare à fuir.

Mais ce jour-là, il y avait une autre réalité.

Il ressentait de la peur.

Et à ce moment-là, il était en sécurité.

Les deux pouvaient être vrais en même temps.

La peur était présente.

La sécurité l’était aussi.

Lentement, il s’est apaisé.

Pas parce que j’avais prouvé que sa peur était irrationnelle.

Pas parce que nous en avions trouvé l’origine.

Et pas parce que je lui avais appris à la contrôler.

Il avait simplement cessé de lui échapper.

Plus tard, il a décrit cette expérience comme quelque chose qui l’avait aidé à prendre conscience de ce qui se mouvait en lui.

Cela m’est resté.

Il n’a pas dit :

« Vous avez fait disparaître la peur. »

Il a dit, en substance :

J’en ai pris conscience.

Que se passe-t-il lorsque nous cessons de fuir ?

Je ne sais pas exactement ce qui a changé pour lui ce jour-là.

Une seule expérience ne peut pas nous le dire.

Le calme qui a suivi a pu tenir à bien des choses : le soin, le temps, les changements physiques en train de se produire dans son corps, ma présence à ses côtés, sa propre compréhension de ce qu’il ressentait.

Je ne veux pas faire d’un moment une théorie.

Mais ce moment m’a laissé une question.

Que se passe-t-il lorsque la peur est vécue sans fuite ?

Peut-être passons-nous une grande partie de notre vie à empêcher la peur de nous atteindre.

Nous évitons des situations.

Nous nous distrayons.

Nous cherchons à être rassurés.

Nous pensons.

Nous analysons.

Nous contrôlons.

Parfois, ces réponses sont nécessaires.

Si le danger est réel, la peur nous aide à agir.

Mais parfois le danger est passé — ou il n’y a aucun danger immédiat — et la peur demeure.

Alors une autre possibilité existe peut-être.

Ne pas la combattre.

Ne pas la nourrir.

Ne pas lui obéir.

Seulement reconnaître :

C’est de la peur.

Et rester.

Serrer la main de la peur

En y repensant, ce moment me fait presque penser à une poignée de main.

Pas une reddition.

Pas une victoire.

Une rencontre.

Je te vois.

Je sais ce que tu es.

Tu peux être là.

Et moi aussi, je peux rester.

Il y a une grande différence entre dire :

« Il faut que je me débarrasse de cette peur. »

et dire :

« Je peux ressentir la peur sans me quitter. »

La première phrase relance une lutte.

La seconde peut ouvrir un peu d’espace.

Peut-être assez pour que le souffle revienne.

Assez pour sentir le lit sous le corps.

La pièce.

Une autre personne tout près.

Le fait que cet instant, si intense soit-il, puisse encore être traversé.

La peur peut rester de la peur.

Mais elle n’est plus le monde entier.

Peut-être que le courage est plus silencieux

Nous imaginons souvent le courage comme l’absence de peur.

La personne sans peur avance.

La personne effrayée recule.

Mais je me demande si le courage n’est pas parfois beaucoup plus silencieux.

Peut-être que le courage peut arriver allongé, tout à fait immobile.

La peur arrive.

Le corps veut fuir.

Et au lieu de nous abandonner nous-mêmes, nous restons.

Sans forcer.

Sans jouer le courage.

Simplement assez près de nous-mêmes pour découvrir :

J’ai peur.

Et je suis encore là.

Peut-être que la peur n’a pas toujours besoin d’une réponse.

Parfois, elle a peut-être simplement besoin d’un espace où elle peut être ressentie sans occuper toute la place.

Et peut-être que la paix n’arrive pas toujours après que la peur a disparu.

Parfois, la paix commence lorsque nous cessons d’exiger que la peur parte avant d’accepter de rester.